Ce rien

 

Elle ne sait pas dire ce rien, un petit rien du tout, pourtant il y a dû y avoir un petit quelque chose qui lui a fait dire: tiens, je sens un petit rien. À qui pourrait-elle décrire ou même à peine suggérer ce rien qui avait eu lieu, qui avait élu domicile ici, qui avait fait frémir quelque chose en elle, ce rien en elle ou en dehors d'elle? Elle n'aurait su dire pourtant dans cette fissure invisible elle avait senti son pouls marquer le pas, de petits cheveux se dresser sur sa nuque, une moiteur huiler ses paumes. Ce n'était même pas un mot, comme parfois on sursaute en entendant derrière lui comme son ombre néfaste, ce n'était pas un silence qui soudain ouvre une béance qui donne le vertige. C'était comme une virgule, un cil qui tombe et qu'on ne sent pas. Elle ne pouvait quand même pas les interrompre et dire: vous sentez ce petit rien? Ça deviendrait trop encombrant, ça  ferait l'effet d'un intrus, tout s'arrêterait, la conversation, l'écoulement du temps, le bourdonnement des mouches. Non, elle va garder ce petit éclat qui ne veut ressembler à rien et qu'elle notera plus tard, pour mémoire: juste un rien.